空无一人的黑暗里，脚步声朝她走过来。

一步，一步，不紧不慢，每一步都踩在她心跳的间隙上。

“不——别过来！”

她尖叫着后退，后背撞上墙壁。墙壁是湿的，黏的，像某种活物的皮肤。

脚步声停在她面前。

就在她鼻尖前三寸的地方。

油灯没灭。

但它开始一口一口地喘气。

极致的寂静里，一个声音贴着她的耳廓响起来。

那声音没有温度，没有起伏，每一个字都像从冻僵的嘴唇里掉出来的。

“师姐。”

顿了一下。

“是你让他们把我的文心拿走的吗？”

苏婉清浑身的汗毛竖了起来。

“不是我！不是！”她的声音碎成了渣，“我只是——”

她只是什么？

她忽然想不起来了。

灯重新亮了。

林若溪就坐在她对面的椅子上。穿着那身衣裙，双目像两颗灰白的石子，嘴唇一开一合，反复念着同一段经文——“文心枯竭”后活死人的模样。

但她的手。

她的手在桌子底下。

指甲掐进木头里，一笔一划地刻着。

没有血了，指甲劈了，露出下面的嫩肉，肉磨烂了，露出骨头，骨头还在刻。

苏婉清低下头。

桌面上密密麻麻。

不是刻的，是有什么东西从木头里往外长的。

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“你明知道真凶不是楚宁，你还是把他推出去了。”

那些字在呼吸，一涨一缩。

“你明知道真凶不是楚宁，你还是把他推出去了。”

苏婉清捂着耳朵尖叫，声音从她指缝里漏出去，撞上墙壁，弹回来，变成另一个人的笑声。

场景碎了。

她站在林若溪的绣楼里。地上全是干涸的血迹——不对，血迹是湿的，还在往外渗。

墙上挂着一幅幅“画”，画中是被剥离文心时的林若溪，面孔扭曲，身体弓成一只将死的虾。

那些画是活的。

每一幅都在无声地抽搐。画布在抖，颜料在流，画里的人在一次又一次地经历文心被抽离的那一瞬间。

其中一幅画里，那个满脸血泪的林若溪，忽然停止了挣扎。

她转过脸来。

看向画外。

画框里伸出一只手——不，是画里的手贴上了画布的内壁，把画布撑出一个向外凸起的脸。没有声音，但苏婉清清清楚楚地看见那张嘴在说：

师姐。

然后那只手收了回去。

画里的林若溪坐了起来。

她笑了。

眼睛弯起来的弧度，和苏婉清记忆里一模一样。

只是那双眼睛里，没有瞳孔，只有两个深不见底的黑洞。

洞口有什么东西在往外爬。

——

宁楚眼前的景象，与他们截然不同。

他站在一条无限延伸的长廊上。长廊两侧挂着无数面光洁如新的铜镜，每一面镜子里都映照着一个“他”。

有的穿着仵作的皂衣，神情肃穆。

有的披着画皮师的斗篷，面目模糊。

有的身穿阵法师的长袍。

有的穿着他前世的休闲装，一脸茫然。

有的，是他现在这张脸。

成百上千个“宁楚”，在镜中静静注视着他。

然后，所有镜中的“他”同时开口，声音重叠在一起，汇成一股直击灵魂的质问——