“你还差一样东西。”

这句话，害得我三天没睡好。

我把自己这两年多学的所有东西，掰开揉碎数了一遍：盲棋成了，形看见了，二十一局通了，一色棋不犯错了，收官能顺着水走了，官子目数压倒AI了——

还差？

差什么？

第四天，我又拎着桂花糕去了。这回懒大师没躺着，他难得地坐在石桌前，桌上摆着一册东西——一卷发黄的旧书，纸页脆得像枯叶。

“追了三天，烦了？”他把书往我面前一推，“行了，给你个东西。答案呢，我不说。这里头有——你自己看。”

我小心翼翼地捧起那卷旧书。封皮上的字，是手写的，墨色深浅不一，写着五个字：《兰因手谈录》。

“这是……”

“寺里的老物件。”他说，“前朝一个游方和尚留下的。他在这寺里挂单了三年，天天跟人下棋，下完就记。这册子里，是他自己抄的、他这辈子最得意的二十一盘棋。”

“就这个？”

“就这个。”懒大师站起来伸懒腰，“看的时候，不许摆，不许算，不许问我。什么时候看出点什么了，什么时候来找我。”

“大师，”我追着问了一句，“这书里的东西，跟您让我找的那‘一样东西’，有关系？”

“没关系。”他头也不回，“书是书，东西是东西。”

“那给我书干什么？”

“钥匙开锁。”他晃着膀子走远，“锁在哪儿，你自己知道。”

说完他就走了，留我一个人，捧着一册死人的棋谱，站在春天的院子里。

我把《兰因手谈录》带回客房，摊在桌上，就着油灯，开始看。

第一盘棋，是那位游方和尚跟一个盐商下的。棋谱记得简略，只有坐标，没有解说。我在脑子里把这一局“放”了出来——放着放着，我皱起了眉。

这和尚的棋，下得“亏”。

好几处明明可以多占三五目的地方，他偏偏缓了一手；好几处明明可以屠龙制胜的机会，他偏偏绕开了。用胜率的语言说：这位仁兄整盘棋都在“降效率”。

“阿算，评估一下这局棋，黑棋（和尚）的整体效率损失。”

阿算评估完，报了个数：按最优解推演，这盘棋黑棋至少少赢了十五目。

“可结果呢？”

“结果，黑棋赢了三目半。”

赢是赢了。可赢得憋屈——搁现代职业棋坛，这种棋谱要被 AI 批得体无完肤。

第二盘，对一个小地主。第三盘，对一个告老还乡的县官。第四盘，对一个才十一岁的小沙弥。

看第五盘、第六盘的时候，我养成了一个习惯：每看完一盘，先合上书，闭眼，在脑子里把它重放一遍。

放的时候，我不数目，不看手筋，就盯着那位和尚的“节奏”——他什么时候快，什么时候慢，什么时候紧，什么时候松。

看着看着，我咂摸出一个规律：他的节奏，从来不跟棋走。

跟人走。

一盘一盘看下去，我越看越糊涂。

这个和尚，棋力深不可测——这个判断没错。有几盘棋里，他下出的手筋，精妙得让我头皮发麻，拿到后世的职业赛场上都是妙手。可他“藏拙”的次数，远远多于他“亮剑”的次数。

更奇怪的是对手。